Happyness...

Depois de um longo e tenebroso inverno, de volta a um blog adormecido, mas ainda vivo!!!

Estive refletindo sobre a felicidade. Psicólogos em geral, e eu também, não são lá muito afeitos a pensar e discutir sobre ela, talvez porque nos formemos ainda muito mais direcionados a dar conta do lado oposto à felicidade, e todos nós sabemos que psicólogo não existe pra fazer quem quer que seja feliz. A alguns isso pode até parecer estranho, mas é fato: não é pra isso que trabalhamos. Por que não? Respondo só por mim. Felicidade não é um lugar onde se pode chegar. Não é estado, nem condição, é momento. Isso já foi dito, tudo bem, que não existe felicidade, que o que existem são momentos felizes. Mas qual o tamanho desses momentos? Segundos, minutos, horas, dias, meses, anos, uma vida inteira? São todos possíveis. Poucos segundos podem trazer-nos mais felicidade que anos não trouxeram. Claro que nos furtamos de pensar que ela acaba, e que quando nos damos conta de que um desses momentos felizes acabou, nos furtamos de pensar se haverá outro, ou quando será, ou como será. Vida é assim, carregada de momentos, felizes e tristes, feios e bonitos, de poucos segundos e de décadas, de belas paisagens e belos caminhos, de céu claro e de tempestades. Fato é que felicidade não é lugar, é momento...

Pra um retorno à vida por hoje tá bom demais...

18 de Maio

Em homenagem ao Dia Nacional da Luta Antimanicomial, 18 de maio, escrevi essa poesia... Porque a luta não pode parar!!!

Normal vem de norma,

Uma espécie de forma,

Por isso a gente informa,

Que não se conforma.

O louco escapa a ela,

Nada contra a maré,

Entra e sai pela janela,

Louco sim, qual é!?

Normais são tantos,

Loucos são poucos,

Enfim, quem fica aos prantos?

Loucos somos poucos, afinal,

Em ser louco, nada mal,

Ser normal, isso sim, não é normal...

Saudade e falta...

Novo post, inspirado por alguém especial, que acaba de entrar de jeito no meu livro...

Saudade não é o mesmo que falta. Quem sente falta de alguém, sofre. Quem sente saudade, não. E isso nem de perto se relaciona à distância geográfica entre duas pessoas. A falta é exigente, a saudade, complacente. A falta exige a presença, física ou não, do outro. Exige mesmo, reivindica-a, força-a, obriga-a. A saudade não faz isso. Ela quer o outro, mas não por necessidade, mas simplesmente porque quer, por escolha. Quando se escolhe estar com alguém, sente-se saudade desse alguém. Quando esse alguém é necessário, ou melhor, quando não há um 'eu completo' sem ele, sente-se falta, ausência, distância mortal. A saudade é deliciosa, apesar de durona. A falta cobra, a saudade compreende. A saudade é exigente tb, claro, nos direciona ao outro, e o outro a nós. Mas, diferente da falta, não exige o outro, mas o quer próximo, só isso. Não se trata de uma diferença de intensidade, mas de qualidade...

Encerro sabendo que posso, nesse novo capítulo do meu livro, sentir saudade, e só ela...

Nós...

Post rápido, sem pensar. Viagem pessoal, não custa tentar...


Tudo que tem em mim não é meu,
tomei emprestado de alguém.
Se tivesse em mim só o que é meu,
eu não seria ninguém.

Entre nós há mais que nós,
Entre um e outro, há sempre algo além.
Relações, desejos, nós!
Por demais amarrados, mas com quem?

Não nos cabe saber quais,
Diferentes somos, isso basta,
Mas também, quão iguais!

De nós, alguns se afastam,
Mas em nós sempre algo fica,
De cada um: suas marcas...

Sete vidas...

De volta depois da dissertação, ainda respirando... (que dramático!). Assisti ontem esse filme aí, 'Sete Vidas', pra mim a melhor atuação do Will Smith, diga-se de passagem, e achei fantástico. Me fez pensar em uma porrada de coisas sobre a vida, além de me lembrar o post sobre o livro e a vida. O que acontece com os livros depois de escritos e acabados? O que fica, de verdade, de nós nos livros dos outros? E dos outros nos nossos livros? Qual a marca que deixamos nos livros de tantas pessoas com as quais encontramos? Quais as marcas que ficam de tantos cruzamentos de caminhos às vezes tão diferentes? E quais deixamos? Certamente nunca nos damos conta de forma exata quantas páginas ocupamos nos livros dos outros. Certamente também os outros nem tem ideia do espaço que ocupam nos nossos. E mais, e aqueles livros em que estamos presentes sem sequer sabermos disso? E quantas pessoas estão nos nossos sem que saibam disso? Claro que também existem aqueles que sabem-se em certos livros, como sabemo-nos em outros tantos. No filme, o protagonista toma os lápis das mãos de sete pesssoas sem que elas saibam, e inscreve-se em seus livros, em virtude da culpa de ter colocado o ponto final em outros sete. O faz com o intuito de transformar as histórias até então escritas. E o enredo bem construído vai se mostrando aos poucos. Fiquei pensando se certas pessoas sabem que estão no meu livro, se chegaram a ter noção da importância que tiveram. E outras que tiveram a elas dedicados apenas um parágrafo, mas um parágrafo lido e relido uma enormidade de vezes... E será se fiquei assim também inscrito em algum livro? Certamente. Não é narcisismo não, é que as relações que estabelecemos durante a vida são demasiado intrincadas e encadeadas que é impossível saber em quais e de que forma, mas sem dúvida estou por aí em alguns livros... Mas tem uma coisa: se lhe for possível dizer a alguém que ele ou ela faz parte e ocupa um lugar importante no seu livro, não perca a oportunidade de fazê-lo...

Esperança...

"É bom ter esperança, mas é ruim depender dela".

A esperança é a última que morre. Frase feita, usada por nós todo o tempo, quase sempre com o objetivo de dar a alguém, ou a nós mesmos, um sentimento de que nem tudo está perdido, ou de que uma fase ruim irá passar. Pandora abriu a caixa e somente a esperança permaneceu lá, antes de fechá-la. Todas as demais virtudes se foram. Mas fico pensando cá com os meus botões: a esperança é uma virtude? Será?

Penso que existem dois tipos de esperança: a esperança-caminho, aquela que nos põe 'sentados com a boca cheia de dentes' a simplesmente esperar, imóveis, estáticos, agarrados unicamente a ela, à esperança de que algo ocorrerá e mudará tudo, e a outra que é a esperança-alvo, aquela que carregamos enquanto agimos, que nos dá margem a esperar por algo melhor, sem nos parecer o último dos recursos.

Trazendo de volta a discussão sobre religião, tive sempre a impressão de que ela se sustenta mais na esperança-caminho do que na esperança-alvo. Embora haja sempre aquela ideia de que Deus ajuda, mas que teríamos também que fazer nossa parte, acredito que a imensa maior parte das pessoas não põe em prática tal ideia. Afinal, esperar que Deus, todo-poderoso, se compadeça do nosso sofrimento e tome as rédeas da nossa vida, e por nós faça o que cremos que tem que ser feito. Aí passamos a outra questão: responsabilidade. Esperar nos exime dela, já que não somos nós os que temos que fazer o que quer que seja, mas o outro.

Mas não só Deus, claro. Pode ser a esperança de que o outro note certa situação-problema e tome, por nós, a iniciativa de resolvê-la. Sem que tenhamos que mover sequer um músculo. Mas a esperança-alvo, como a chamei aqui, não congela ninguém. Tampouco exime de responsabilidade aquele que a tem, já que ela é apenas aquela certeza de que, com a luta pessoal, o esforço diário, as superações pessoais, alcançaremos o que almejamos. Ela é companheira de viagem, só isso. Ao lado dela viajamos. A outra, bom, a outra é aquela que esperamos que nos carregue no colo...

Retomando a frase: tenha-a, mas não dependa dela...

Abraços e bjos!

Da efemeridade das coisas...

Tudo é efêmero. Tudo. Mas sempre acabamos por crer que certas coisas são eternas. Mas até mesmo a crença de que existem coisas eternas é efêmera. Cedo ou tarde acabamos nos deparando com isso, nem que seja, em útlimo caso, à força. A vida é um enigma? Não penso assim... Ela é enigmática a quem se propõe sobre ela refletir, pensar, matutar. Não é enigma a quem simplesmente a vive. A quem pensa sobre a vida em demasia, acaba por ter a ligeira sensação de que tem controle sobre o que lhe ocorre. Sensação, nada mais. Efêmera como é, como tudo é, a vida não se presta a ser pensada, mas vivida. Não que pensá-la seja um problema per se, mas quando se passa mais tempo pensando que vivendo, aí sim a coisa toda se complica. O tempo é a alguns maldoso, perverso, implacável. A outros é necessário até. Às vezes torcemos para que passe rápido. Outras vezes, para que sequer passe. É ele o responsável pela efemeridade das coisas. Não se apressa, nem se atrasa. Não se permite manipular, por mais que queiramos fazê-lo. Contraditório? Sim! Por isso mesmo o tempo, que faz da vida um constante e ininterrupto devir, é o que deixa tantos e tantos receosos, amedrontados, enclausurados, enfim, seguros da efemeridade das coisas... Seguros, mas não livres. Creio que as grandes decepções amorosas são fruto da crença na permanência das coisas e das pessoas. Quando se crê que o outro será o outro, sempre igual, é incorrer em sério problema. Por quê? Porque somos nós, também, ou até mais que todo o resto, efêmeros. Mas, apesar de efêmeros, continuamos sendo nós mesmos. Essa é a grande virtude do ser humano. Poder, ao longo da vida, passar a ser outro, sem deixar de ser si mesmo. Outra contradição? Sempre!

A borboleta é sempre usada como um exemplo de efemeridade, dada sua sempre curta vida. É também ela um dos símbolos da psique. Coincidência? Acho que não...

Enquanto escrevia pensava sobre a vida. Agora com licença que vou ali viver...

É óbvio!

Quantas vezes já me deparei com isso? Em diferentes situações, pessoais e profissionais, ter que dar conta do óbvio. Mas se é óbvio, por que é tão difícil notá-lo? Justamente porque óbvio... Óbvio, não? Nada disso, nada óbvio... Se fosse óbvio notar que o óbvio é difícil de ser visto enquanto óbvio, o óbvio nos saltaria aos olhos, e uma vez saltando aos olhos, deixaria de ser óbvio... Não é óbvio? Mas se dar conta do óbvio é tarefa difícil, já que no cotidiano acabamos nos acostumando com certas coisas que outrora não eram óbvias, mas que se tornam óbvias. Se assim for, nós as tornamos óbvias. Fico pensando no trabalho do psicólogo... Faz parte do nosso trabalho não permitir que as queixas se tornem óbvias, que os sintomas se tornem óbvios, que as pessoas que nos procuram se tornem óbvias. Isso mataria qualquer possibilidade de ajudar quem quer que fosse, pois criaria fatalmente uma generalização absurda e perigosa. Nada é óbvio no discurso do paciente. Ou tudo o é? Bom, para ele certemente várias das coisas ditas são óbvias, e cabe a nós dar conta de perceber e sentir porque aquilo se tornou a ele óbvio. Mas a nós cabe não só ver o óbvio pelos olhos dele, mas dar conta de, com ele, discutir tal obviedade.

Reflexões sem rumo, nada óbvias... Ou serão?

Abraços!!!

Se fosse a vida um livro, não seria certamente um livro pronto, acabado. Seria um livro em que escrevemos enquanto lemos. Página por página, uma após a outra. Algumas delas leríamos inúmeras vezes, outras tentaríamos sequer ler. Algumas seriam escritas com absurdo prazer, em segundos, outras levariam anos para serem escritas. Em algumas gostaríamos de escrever outras coisas, e não aquilo que nos pegamos escrevendo. Em outras, escreveríamos exatamente o que intentávamos escrever. Um livro não só em branco, mas com um número indefinido de páginas, mas sempre com a certeza de que uma delas, cedo ou tarde, será a última. Em certos momentos procuraríamos alguém que pudesse, por nós, escrever. Em outros, alguém poderia nos tomar das mãos o lápis. Mas certamente só o faria com nosso consentimento, com nossa permissão. Alguns deixariam seu livro aberto, nele escreveriam sem preocuparem-se com quem os lê ou com o que lêem. Já outros, prefeririam escrever diários, daqueles de adolescente, com um cadeado do lado. E claro, além de nossos próprios livros, faríamos parte da história de inúmeros outros livros, quisessem seus autores que ali estivéssemos ou não, como nos nossos estão também muitos. Caberia a cada um decidir se escreveria um drama, ou um romance, uma comédia! Embora muito provavelmente haveriam, de fato, capítulos de drama, outros de romance, e ainda outros de comédia. Capítulos! O que demarcaria o fim de um capítulo? Certamente as mudanças importantes, as grandes transformações, quer o fim destes fossem ou não por decisão nossa. Quais as páginas leríamos inúmeras vezes? Aquelas às quais voltaríamos sempre que possível, ou sempre que necessário, ou que nos pegaríamos lendo mesmo sabendo que o melhor seria nem lê-las... Mas lendo-as ou não, elas estariam lá. Quantas delas gostaríamos de apagar? Ou arrancar!? Sem chance, impossível. Mas poderíamos reescrevê-las, isso sim! Porque páginas em branco nunca faltariam, embora alguns pudessem talvez não se dar conta disso. Haveria espaço nesses livros para a poesia? Sempre! Talvez alguns até o fizessem assim, poesia do início ao fim. Outros, porém, poderiam ter dificuldade em escrever poesia, por demasiadamente pensarem antes colocarem o lápis do papel. Seriam livros escritos por cada um de nós, com passagens tristes, outras felizes, outras de raiva, outras de esperança, outras de prazer, outras... Tantas outras. E o título? O título! Seria a parte mais difícil de todas, e só seria possível quando a última página estivesse sendo escrita...

E você? O que anda escrevendo no seu livro?

Consciência da contradição...

Boa tarde, caríssimas e caríssimos! Eu de volta, depois de longo exílio em prol da dissertação de mestrado (só não pensem que acabou, estou aqui agora fingindo que acabou, só isso...). Mas então, essa foto quem me mandou como sugestão para o blog foi meu irmão (valeu Rafa!!!). Fiquei olhando e viajando nela: soldados nazistas sorrindo (sim, eles tb sorriam...), um gatinho, uma granada, uma flor. Apesar da nítida contradição, à primeira impressão, não é esta a maior das contradições da foto. Sempre penso nisso quanto às guerras: sabem os que lutam por que ou por quem, de fato, lutam? E nós, no dia a dia, sabemos nós por que ou por quem, de fato, fazemos o que fazemos? A essência deve sempre superar a aparência, na minha opinião. Quando saímos pro trabalho, pra escola, pra faculdade, será se temos real noção do que fazemos ou somente acreditamos estar fazendo algo que na verdade não estamos? Porque se é isso, estamos fazendo algo que não sabemos que estamos fazendo, certo? A certeza é inimiga da verdade, sem dúvida... Voltando aos soldados: pelo que lutaram? Por que mataram? Bom, aos frequentadores do blog espero já estar claro que sua pretensão não é responder, mas perguntar, tampouco ter certeza, mas sobretudo duvidar...

Abraços a todas e todos!!!

Assalto...

Caríssimas e caríssimos! Feliz 2010 a todas e todos! E no primeiro dia do ano o que eu presencio? Um assalto!!! Sério, e por pouco não fui eu o assaltado... Antes que algum palhaço resolva fazer uma gracinha, não, nenhum dos dois estava com camisa do timão (era do cruzeiro! kkkkk). Estava eu tomando minha skol gelada no Skema ontem quando dois meninos, adolescentes certamente, começaram a rondar, e em poucos minutos um deles puxou uma arma da cintura e tentou levar algo de um pessoal que estava em uma mesa próxima. Na mesa estava uma família, com crianças e tal. Todos se assustaram e levantaram correndo da mesa, e sem saber o que fazer, os dois subiram numa bicicleta e sumiram. Imaginem a correria generalizada. Aos que não sabem, há uns anos atrás um homem foi baleado e morreu num assalto nesse mesmo buteco, então, imaginem a gritaria. Bom, passado o susto, e os comentários que escutei, do tipo: 'pena de morte é a solução!!!', 'não se tem mais sossego!!!', 'espero que peguem e batam bem nesses filhos da puta!!!', fiquei pensando neles, onde moravam, qual a história de cada um deles, coisas assim. E hoje fui ao cinema assistir 'Lula, o filho do Brasil'. Aí fudeu. Isso porque foi aí mesmo que fiquei encucado, pensando que são também, aqueles dois, filhos do Brasil, não são? E aí? Qual a diferença? O que faz um fazer tudo o que fez e outros seguirem rumos tão diversos na vida? Não me venham com o papo de que depende do caráter de cada um e coisa e tal porque não cola. Principalmente se for por um viés naturalista, do tipo 'nasceram assim', aí é que não concordo mesmo. Mas claro, não esperem nenhuma resposta, porque encucado fiquei, encucado estou, e encucado continuarei, com certeza...

Abraços a todas e todos!!!